„Мамо, не искам коричка. И ми наряза хляба. Моля те. "„ Как да ти го отрежа, Джулия? " "Е, каквото и да е. Не знам къде го е видяло детето. Не режем хляб с масло, децата го гризат. Но помня нарязаните филийки хляб, много добре. Сега, когато съм голям, знам, че това е как любовта на моите баби изглеждаше като парче хляб, нарязано на малки парченца.

marie

Точно това виждам. След дълго уморително пътуване през стара Шкода от източната част на Словакия, най-накрая заставаме в кухнята на бабите ми в огромен апартамент за мен в Бърно. Мама е добре дошла, баби мачкат нашите внучки и отиваме направо в кухнята. Майка ми и баба й вероятно разтоварват чантите си, докато аз и сестра ми седим с прабаба ми на масата. Всеки пред него чаша чай и на малка чиния парче хляб с масло без коричка, нарязано на малки парченца. Ние се храним, въпреки че не сме гладни и прабаба ни винаги ни разказва една и съща история - за алчната врана и коварната лисица, която така или иначе най-накрая получи сиренето от нея. Хлябът бавно изчезва и ние сме толкова добри, че често искаме филия. Баба го реже, боядисва и отново отрязва кората и нарязва хляба на парчета.

От хола се усеща миризма на игли от голям бор, често ходихме при бабите по Коледа. Когато ни наемат, можем да отидем на малък черно-бял телевизор, за да гледаме вечерта. Говорим известно време, разказваме на бабите стиховете, които сме научили, а след това ни сложиха в огромно легло в спалнята. Преди беше така - когато бяхме на пет, дори когато бяхме на петнадесет.

Никога няма да се върна в този апартамент, сега има доста непознати. Разговарям само с моите баби на снимките. Черно-белите телевизори също вече ги няма и пътуването не е толкова дълго. И все пак, изглежда толкова много реално. Като мек тъмен хляб без коричка, нарязан на ситно.